Las alas no deben ser de acero, no importa que tan dura se la vida debe ser tomada con ligereza. La pesadumbre, el desinteres, son enfermedades del alma. Su inmortalidad radica en la capacidad de mantenerse siempre joven, un hombre derrotado es culpable de su destino. quiza no se deberia hablar de culpa, sino de responsabilidades.
La felicidad es gratis, nuestra escala de valores dice mucho acerca de quienes somos y como nos sentimos.
La inseguridad suele dejarse ver con mayor frecuencia en personas apegadas a lo material, a lo solido, a lo tangible.
Alcanzar la sabiduria, no es presumir de ella. Antes de ponerse a criticar a otros, es mejor ponerse a hacer un crucigrama o dos, para tener algo de tiempo y reflexionar.
Resulta que no hay nada malo en criticar, en destruir, en racionalizar... pero para la gente es mucho mas importante de donde viene un consejo, que si este es bueno o no.
en lo personal, si un buen consejo viene de parte de un ser detestable y bajo, ignorante y mal intencionado... si me parece logico y razonable, entonces lo uso... francamente prefiero cuando los consejos vienen con galletas.
nuestra meta consciente, deberia ser mucho mas un llamado inevitable que un escalar de montaña. es ridiculo como todos se plantean metas dificiles que muchas veces no presentan un beneficio real para la salud o para el bienestar.
no estoy a favor de desvincularse de este mundo, pero no tiene nada de malo detenerse a mirar un arbol a plena luz del sol, el mas rasca puede ser el mas bello.
Las canciones de amor, solo nos cuentan desgracias... los chistes que nos cuentan, suelen ser tan tragicos que la gente rie por no llorar. somos unos seres extraños, nuestros sentimientos se confunden con tanta facilidad que no es de extrañarse que seamos autodestructivos. somos una raza joven y mal criada... aunque tenemos nuestro encanto.
viernes, 23 de marzo de 2012
martes, 20 de marzo de 2012
Half Full Glass
Lo BUENO de la VIDA es que siempre te da la espalda, asi que casi no te sorprendes cuando todo te sale mal. Cuando debes hacer tramites en un BELLO cubiculo, similar a un ataud, hay filas interminables. La gente en las filas se convierte en verdaderos muertos VIVIENTES. Toda la FELICIDAD de sus rostros ha sido exterminada, se vuelven de piedra. sus antes DULCES palabras, ahora son un mutis eterno. A menos que alguno este hablando por su condenado aparato, celular, artilugio UTIL pero muy mal utilizado. Aparentemente solo en las filas o en el transporte publico la gente parece TRANQUILA, como deseosos de que ese ir y venir como el oleaje SUAVE y COMODO no termine nunca. porque cuando se rompe el ENCANTO, esta la realidad, esa cruda y triste miseria personal, apenas justificable por algunos minutos de ALEGRIA al dia, que se ven opacados por las preocupaciones diarias y el estres. Pero la gente sigue empujando sus piedras, dia a dia, llegando a fin de mes como pueden. Esta sociedad maldita y perversa ACOGE en su seno a millones de personas, aunque los pobres infelices no quieran formar parte de ella. se los come, los digiere con GUSTO. En lo que a mi respecta, mi vida es bastante BUENA, hay veces en que me siento invadido por una MELODIA viva y constante que se apodera de mi. Son los momentos, pequeños cuadros mentales que se imprimen con FUERZA en la retina. ojala por SIEMPRE.
La araña
Como todo buen comienzo de un articulo de blog, este comienza de forma inesperada.
Es dificil poner en marcha los motores para escribir un nuevo articulo, luego de haber pasado tanto tiempo sin subir cosas nuevas. Lo cierto es que estoy asustado, en cualquier momento el FBI toca mi puerta balbuceando en mal español que he cometido una gran falta contra los derechos de autor. Asi, por subir ideas de otros sin citar adecuadamente soy culpable de plagio. Yo no soy un plagiador, soy un copista, humildemente me dedico a expulsar una y otra vez las mismas ideas, con suerte en distintas palabras. dia tras dia los dedico a las mismas actividades, a los mismos pensamientos y a la misma gente. la gente es gente y punto, samaritanos buenos y malos hay por todos lados.
Esta incrustado en nuestro inconsciente colectivo que el ser humano es la mas vil de las criaturas (cierto) aunque conscientemente digamos lo contrario. la verdad es que en el fondo sabemos que nadie compartira su pan con nosotros, hasta se veria mal. es curioso, sin embargo, cuan generosas se vuelven las personas en internet. Hay samaritanos que pasan horas condenados en el computador buscando archivos, subiendolos, comprimiendolos, descargandolos... dispuestos a darlo todo por gente que a veces no tira ni un like. y aunque lo hagan, no reciben ninguna recompensa aparte de la sensacion del deber cumplido. Si buscas un archivo, programa, musica, juego... sabes que internet es el lugar ideal para encontrarlo, es que suben de todo!
como les sale gratis compartir, no tienen ningun problema en dedicar algo de su tiempo y esfuerzo en asegurarse de que todos reciban su archivo.
La gente es muy generosa en realidad, cuando encuentran un chiste que les parece gracioso lo comparten en seguida. videos o imagenes tambien, si lo que les cuesta no es compartir, es perder lo que tienen.
Nacemos con un par de objetivos, desarrollarnos y reproducirnos... pero con el tiempo adquirimos la necesidad compulsiva de acaparar. si fuesemos ardillas no estaria mal, pero se supone que somos sociales no?
nuestro arbol se esta quedando sin nueces, y viene llegando el invierno.
Es dificil poner en marcha los motores para escribir un nuevo articulo, luego de haber pasado tanto tiempo sin subir cosas nuevas. Lo cierto es que estoy asustado, en cualquier momento el FBI toca mi puerta balbuceando en mal español que he cometido una gran falta contra los derechos de autor. Asi, por subir ideas de otros sin citar adecuadamente soy culpable de plagio. Yo no soy un plagiador, soy un copista, humildemente me dedico a expulsar una y otra vez las mismas ideas, con suerte en distintas palabras. dia tras dia los dedico a las mismas actividades, a los mismos pensamientos y a la misma gente. la gente es gente y punto, samaritanos buenos y malos hay por todos lados.
Esta incrustado en nuestro inconsciente colectivo que el ser humano es la mas vil de las criaturas (cierto) aunque conscientemente digamos lo contrario. la verdad es que en el fondo sabemos que nadie compartira su pan con nosotros, hasta se veria mal. es curioso, sin embargo, cuan generosas se vuelven las personas en internet. Hay samaritanos que pasan horas condenados en el computador buscando archivos, subiendolos, comprimiendolos, descargandolos... dispuestos a darlo todo por gente que a veces no tira ni un like. y aunque lo hagan, no reciben ninguna recompensa aparte de la sensacion del deber cumplido. Si buscas un archivo, programa, musica, juego... sabes que internet es el lugar ideal para encontrarlo, es que suben de todo!
como les sale gratis compartir, no tienen ningun problema en dedicar algo de su tiempo y esfuerzo en asegurarse de que todos reciban su archivo.
La gente es muy generosa en realidad, cuando encuentran un chiste que les parece gracioso lo comparten en seguida. videos o imagenes tambien, si lo que les cuesta no es compartir, es perder lo que tienen.
Nacemos con un par de objetivos, desarrollarnos y reproducirnos... pero con el tiempo adquirimos la necesidad compulsiva de acaparar. si fuesemos ardillas no estaria mal, pero se supone que somos sociales no?
nuestro arbol se esta quedando sin nueces, y viene llegando el invierno.
domingo, 24 de julio de 2011
Reaching hand
Un hombre en la vida, es como un niño en un cuarto oscuro...
lo habitual, es que sobrecogido por el miedo... trate de mirar sus manos o su cuerpo, siempre muy cerca de si mismo, al verse incapacitado llorara y quiza, no encuentre una solucion.
un niño seguro de si mismo, estirara sus brazos a lo lejos, tratara de mirar o tantear el terreno en el que esta, y ahi es donde comienzan a surgir las soluciones.
siempre estamos en la habitacion oscura, por cada paso que damos, no sabemos si avanzamos o retrocedemos... a veces nos topamos con otros, otras veces pasamos donde otros ya estuvieron.
muchas veces encontraremos dificultades insalvables o desgracias subitas e injustas.
Cuando estas en la habitacion oscura, no te queda otra que empezar a caminar, nunca sabes lo que encontraras y parte del placer que la vida te puede ofrecer es eso. salir de la caverna puede no ser tan divertido, y sin desafios la vida no es tal.
El mal menor no existe, solo el mal desconocido... y ese es justo el que estas por conocer.
mejor perder un dedo en la oscuridad, sufrir lo que otros, a encontrarte en una hermosa habitacion iluminada y vacia.
piensalo
lo habitual, es que sobrecogido por el miedo... trate de mirar sus manos o su cuerpo, siempre muy cerca de si mismo, al verse incapacitado llorara y quiza, no encuentre una solucion.
un niño seguro de si mismo, estirara sus brazos a lo lejos, tratara de mirar o tantear el terreno en el que esta, y ahi es donde comienzan a surgir las soluciones.
siempre estamos en la habitacion oscura, por cada paso que damos, no sabemos si avanzamos o retrocedemos... a veces nos topamos con otros, otras veces pasamos donde otros ya estuvieron.
muchas veces encontraremos dificultades insalvables o desgracias subitas e injustas.
Cuando estas en la habitacion oscura, no te queda otra que empezar a caminar, nunca sabes lo que encontraras y parte del placer que la vida te puede ofrecer es eso. salir de la caverna puede no ser tan divertido, y sin desafios la vida no es tal.
El mal menor no existe, solo el mal desconocido... y ese es justo el que estas por conocer.
mejor perder un dedo en la oscuridad, sufrir lo que otros, a encontrarte en una hermosa habitacion iluminada y vacia.
piensalo
miércoles, 20 de julio de 2011
MALDITO
La marca de la bestia, el tañor de los bronces agudos... soy cicatriz.
Tras la cortina de niebla, las heridas de batalla forjadas en el miedo jamas dejarian una marca. pero la realidad suele ser mucho mas cruda, en monotonia y flojera se hiela la sangre de aquellos que seran timbrados.
La frente en alto por favor, de lo contrario no vales la pena, si no miras a los ojos a tu asesino nunca poblaras las estepas de los malditos. Cien veces dudaste, pensaste... de las pocas acciones que tomaste nunca supiste cual era la correcta y sin embargo chocabas contra la pared del laberinto porque no querias hacer trampa.
oyeme tu que estas lejos, que tus oidos estan tapados con tus manos azules de frio, como tus ojos gelidos.
tiempo y distacia, discretos marcadores de agonia, un lazo con tu tierra que jamas sera roto y la gente, que siempre es la misma... te acompaña en la maleta o en algun extraño artefacto en tu bolsillo. el clamor de las decadas sobre las espaldas de tu padre, te llama... hoy te llama, pero no te dice "hijo".
Soy yo, tras la cortina del teatro nunca inaugurado, el maldito y despreciado, traicionado y sin embargo confiado. cuspide de la cadena trofica, me alimento de quienes se quieren alimentar de mi, no soy parasito ni habito dentro de la gente... siempre fuera o detras.
A ti, que sabes quien eres, como sabes quien soy, como sabes en que mundo vives, la marca de la grima y la muerte, y la bestia, conoces el sentido del rio eterno o por lo menos el de mis palabras. quien quiera que seas, ya sabes que no hay azar ni juego en los vestigios subculturales que se pueden encontrar como jeroglificos de un solo hombre.
si estas leyendo esto, tambien eres la persona mas horrible del mundo.
Tras la cortina de niebla, las heridas de batalla forjadas en el miedo jamas dejarian una marca. pero la realidad suele ser mucho mas cruda, en monotonia y flojera se hiela la sangre de aquellos que seran timbrados.
La frente en alto por favor, de lo contrario no vales la pena, si no miras a los ojos a tu asesino nunca poblaras las estepas de los malditos. Cien veces dudaste, pensaste... de las pocas acciones que tomaste nunca supiste cual era la correcta y sin embargo chocabas contra la pared del laberinto porque no querias hacer trampa.
oyeme tu que estas lejos, que tus oidos estan tapados con tus manos azules de frio, como tus ojos gelidos.
tiempo y distacia, discretos marcadores de agonia, un lazo con tu tierra que jamas sera roto y la gente, que siempre es la misma... te acompaña en la maleta o en algun extraño artefacto en tu bolsillo. el clamor de las decadas sobre las espaldas de tu padre, te llama... hoy te llama, pero no te dice "hijo".
Soy yo, tras la cortina del teatro nunca inaugurado, el maldito y despreciado, traicionado y sin embargo confiado. cuspide de la cadena trofica, me alimento de quienes se quieren alimentar de mi, no soy parasito ni habito dentro de la gente... siempre fuera o detras.
A ti, que sabes quien eres, como sabes quien soy, como sabes en que mundo vives, la marca de la grima y la muerte, y la bestia, conoces el sentido del rio eterno o por lo menos el de mis palabras. quien quiera que seas, ya sabes que no hay azar ni juego en los vestigios subculturales que se pueden encontrar como jeroglificos de un solo hombre.
si estas leyendo esto, tambien eres la persona mas horrible del mundo.
martes, 19 de julio de 2011
Escher
Es muy poetico pasar cinco minutos frente al teclado sin poder escribir una palabra. a veces el Aleph nos queda corto para comenzar a describir un sentimiento de alegria y regocijo, pero al mismo tiempo de nostalgia y dolor.
siento una pena que me come el alma, un dolor intenso y profundo del que todos pueden hablar pero que rara vez la gente siente. A veces mis venas me recuerdan que soy hombre, que estoy vivo y que los pies en la tierra son la primera etapa de dar el primer paso. a veces el sol me despierta en las mañanas, a veces mi gata lo hace... y eso me recuerda que estoy vivo y que el paso del tiempo es una ilusion. pero basta de recordarme cosas carajo! la consciencia es como un constante desmayo, uno sobre otro, estado de alteridades subsecuentes... rodeadas por un multiverso virtual de posibilidades insospechadas.
Una tarde roja, mas bien, bermellon... inunda mi patio y yo, salgo llamado por el olor de la madera fresca... dispuesta a cnvertirse en algo superior o quiza a arruinarse producto de mi inexperiencia... lijeras raspaduras en las manos, un par de astillas, sed, cansancio, dolor... placer puro y no sadomasoquista, el esfuerzo y el placer de desarrollarme como si mi primera hoja brotara por sobre la tierra suave y fertil.
una tarde amarilla, mas bien, dorada... una sonrisa en la playa, un abrazo calido. Latencia pura de las latitudes septentrionales del corazon inescrupuloso, que vigila los movimientos del cuerpo y nunca satisfecho... tambien del alma.
somos polvo en el viento, tu y yo.
has escuchado de Escher? ah! conoceras los dolores de cabeza de la incapacidad de explicarte con la pensadora, aquello que tus entrañas bien conocen.
Mal juicio y prejuicio, perjuicio de la interpretacion de mi uso y desuso del habla. flor sin olor, rio seco, drama de telenovela.
Para no exagerar los sentimientos, reconocere mi culpa...
Una noche oscura, un pastor partio a buscar su animalillo... este se habia prometido huir del redil, del rebaño, de la manada, de la casa, del tejado... durante una noche negra, mas bien, azabache... temia por su soledad y su vida, fue encontrada aterida y tiritando, y aunque mordia... este animalillo termino por ceder acurrucandose hasta melosamente. casi por misericordia, cuando ya era de dia, cuando no habia lobos cerca, cuando todo estaba bien... horror!
viene el jefe y pregunta:
-y mi animalito!?
-no esta patron...
-alguien se lo robo!
-no..
-pero no esta! lo echaste?
-no!
ella eligio irse...
siento una pena que me come el alma, un dolor intenso y profundo del que todos pueden hablar pero que rara vez la gente siente. A veces mis venas me recuerdan que soy hombre, que estoy vivo y que los pies en la tierra son la primera etapa de dar el primer paso. a veces el sol me despierta en las mañanas, a veces mi gata lo hace... y eso me recuerda que estoy vivo y que el paso del tiempo es una ilusion. pero basta de recordarme cosas carajo! la consciencia es como un constante desmayo, uno sobre otro, estado de alteridades subsecuentes... rodeadas por un multiverso virtual de posibilidades insospechadas.
Una tarde roja, mas bien, bermellon... inunda mi patio y yo, salgo llamado por el olor de la madera fresca... dispuesta a cnvertirse en algo superior o quiza a arruinarse producto de mi inexperiencia... lijeras raspaduras en las manos, un par de astillas, sed, cansancio, dolor... placer puro y no sadomasoquista, el esfuerzo y el placer de desarrollarme como si mi primera hoja brotara por sobre la tierra suave y fertil.
una tarde amarilla, mas bien, dorada... una sonrisa en la playa, un abrazo calido. Latencia pura de las latitudes septentrionales del corazon inescrupuloso, que vigila los movimientos del cuerpo y nunca satisfecho... tambien del alma.
somos polvo en el viento, tu y yo.
has escuchado de Escher? ah! conoceras los dolores de cabeza de la incapacidad de explicarte con la pensadora, aquello que tus entrañas bien conocen.
Mal juicio y prejuicio, perjuicio de la interpretacion de mi uso y desuso del habla. flor sin olor, rio seco, drama de telenovela.
Para no exagerar los sentimientos, reconocere mi culpa...
Una noche oscura, un pastor partio a buscar su animalillo... este se habia prometido huir del redil, del rebaño, de la manada, de la casa, del tejado... durante una noche negra, mas bien, azabache... temia por su soledad y su vida, fue encontrada aterida y tiritando, y aunque mordia... este animalillo termino por ceder acurrucandose hasta melosamente. casi por misericordia, cuando ya era de dia, cuando no habia lobos cerca, cuando todo estaba bien... horror!
viene el jefe y pregunta:
-y mi animalito!?
-no esta patron...
-alguien se lo robo!
-no..
-pero no esta! lo echaste?
-no!
ella eligio irse...
jueves, 26 de mayo de 2011
La pluma
Si yo fuese a escribir sobre mi piel, seria un poema sin comienzo, sin final.
Un poema escrito con tinta o sangre, o fuego. Viviria mi vida rodeado de belleza, envuelto en ella como abrazando mi alma para que no huya de este mundo. Pero entonces no seria mas que una carcel putrida, un vaho fetido sobre un boisque virgen.
Un salto al abismo, una tacha en el libro de la vida, un asesinato sin vuelta atras. Atras escribiria todo aquello que no me gusta, aunque pese sobre mis espaldas. Delante, escribiria palabras dulces y pegajosas como un eterno cortejo animal, que seria como colores hermosos para la gran puta de este mundo. Sociedad desaforada, mis puños y pataletas para ti, como roca o acero sera para ti tu hijo. Si escribiera sobre mi piel, dibujaria un mapa para poder volver a casa, para nunca mas vagar solo. A ver si la tinta, sangre, fuego o sudor me permiten traspasar las barreras del cuerpo, convirtiendome en espiritu tenebroso, en poder oscuro, en caos o en luz.
Y si mejor escribo una historia? una muy breve, pero hermosa y divertida, me daran ganas de leerme desde dentro hacia afuera. Vivire como testimonio de cosas que nunca fueron, con cicatrices como ilustraciones y un trostro sombrio. Yo no seria una historia triste, mi piel rechaza la compasion y me vuelve impermeable a las emociones, solo absorbe dolor, no llanto.
Aunque podria dibujar lagrimas verosimiles, plausibles en dias soleados como esos de antes, lloraria de verdad si mi poema fuese bello. Seria la ropa elegante del alma y mi llanto seria el violin perfecto.
Un poema escrito con tinta o sangre, o fuego. Viviria mi vida rodeado de belleza, envuelto en ella como abrazando mi alma para que no huya de este mundo. Pero entonces no seria mas que una carcel putrida, un vaho fetido sobre un boisque virgen.
Un salto al abismo, una tacha en el libro de la vida, un asesinato sin vuelta atras. Atras escribiria todo aquello que no me gusta, aunque pese sobre mis espaldas. Delante, escribiria palabras dulces y pegajosas como un eterno cortejo animal, que seria como colores hermosos para la gran puta de este mundo. Sociedad desaforada, mis puños y pataletas para ti, como roca o acero sera para ti tu hijo. Si escribiera sobre mi piel, dibujaria un mapa para poder volver a casa, para nunca mas vagar solo. A ver si la tinta, sangre, fuego o sudor me permiten traspasar las barreras del cuerpo, convirtiendome en espiritu tenebroso, en poder oscuro, en caos o en luz.
Y si mejor escribo una historia? una muy breve, pero hermosa y divertida, me daran ganas de leerme desde dentro hacia afuera. Vivire como testimonio de cosas que nunca fueron, con cicatrices como ilustraciones y un trostro sombrio. Yo no seria una historia triste, mi piel rechaza la compasion y me vuelve impermeable a las emociones, solo absorbe dolor, no llanto.
Aunque podria dibujar lagrimas verosimiles, plausibles en dias soleados como esos de antes, lloraria de verdad si mi poema fuese bello. Seria la ropa elegante del alma y mi llanto seria el violin perfecto.
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